Dienstag, 1. März 2011

Auf dem Balkon

Gegenüber sitzt ein alter Mann mit einem lauernden Vogelgesicht.
Er flucht.
Von weit her dringt Gebetsgemurmel an mein Ohr.
Wolken hängen schwer vom bleigrauen Himmel.
Scharlachrote Regentropfen klatschen auf den heißen Asphalt.


Beißender kalter Wind kommt auf – die Sicht klart.
Rote Glasscherben sausen durch die Luft.

Ein letzter Planet kreiselt wie ein Stecknadelkopf am Himmel.

Krähen im Aufwind.

Die Sonne schickt sich an endlich zu explodieren.

Auch Sterne sterben.

Ich sitze auf einem alten Bürostuhl und lach mich schief.